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Grandes escritores geralmente descrevem com criatividade e perfeição o presente, ou utilizam de metáforas e riquezas de detalhes para nos lembrar do passado. Há exceções, e George Orwell, por exemplo, é lembrado por saber, como poucos, “lembrar” o futuro. Hoje, com 1984 pra trás, fica fácil constatar a perfeição das descrições de sua obra. Nós, economistas, especialistas que somos em fazer previsões, não à toa gostamos de Orwell. Só que nós, assim como a maioria das pessoas, erramos boa parte de nossas previsões.

Mas o que aconteceria se todas as apostas necessariamente se tornassem realidade? Em primeiro lugar, não seriam mais “apostas”. Restaria aqui apostar se o futuro ganharia ou perderia importância em nosso presente. Muitos escritores foram convincentes em nos sugerir que a certeza sobre o futuro seria um desastre. Shakespeare foi um deles, através da impressionante Tragédia de Macbeth. Segundo escreveu, o general Macbeth era um dos mais importantes militares da Escócia, e, ao voltar de uma vitoriosa batalha, esbarrou no caminho com três bruxas, que lhe profetizaram: primeiro, receberia como prêmio um importante título de nobreza; depois, terras e um título maior; e, no fim, seria coroado rei.

Quando a primeira parte da profecia se concretiza, Macbeth torna-se convicto sobre o resto. A fábula mostra como essa situação pode levar alguém sensato às vias da loucura, e até dos assassinatos. Macbeth destruiu seu próprio destino, e muito mais. Mas, tão importante quanto o desastre que é a hipótese da certeza humana sobre o futuro, a peça mais curta e sangrenta de Shakespeare traz também uma excelente provocação sobre quão trágico pode ser sobrepormos o futuro ao presente. E sendo assim, nem importa se o futuro é certo ou incerto. Macbeth caiu em desgraça quando passou a acreditar que o futuro garantido redimiria seus erros presentes, e, obcecado, passou a mal perceber o presente passar.

Há o velho ditado que diz que sua vida é aquilo que acontece e você não vê, pois está preocupado demais em resolver sua vida. De líderes espirituais como o Dalai Lama a dezenas de ótimos escritores, muitos já trataram do tema. Exemplos aqui seriam desnecessários. Fato é que a noção que temos de tempo como um caminho para se chegar a algum lugar frequentemente coloca o presente em segundo plano, não obstante ser ele, segundo a etimologia da palavra, a única parte do tempo que está à mão, à disposição. Há também um provérbio que diz que o tempo é um charlatão que escamoteia o presente, fazendo esplender o futuro.

A questão é que o presente é certo e o futuro incerto. E qualquer gerente ou executivo racional que tem em sua carteira de clientes, planos ou problemas uma opção certa e outra incerta resolve primeiro a certa. Pela lógica pura, qualquer papo sobre viver mais para o presente do que para o futuro deveria ser considerado um pleonasmo. Só que nunca é, e nós, aventureiros profissionais, também sabemos bem disso. Frequentes são as vezes em que somos chamados de inconsequentes por vivermos intensamente o dia de hoje, o que supostamente seria um prejuízo garantido ao dia de amanhã. Pela ótica do aventureiro, no entanto, inconsequência bem mais radical está no extremo oposto. As pessoas mais inconsequentes, na verdade, são aquelas que optam por uma vida inteira num estilo que não gostam, em nome de uma recompensa futura.

O curioso é que esse modo de viver, que mais parece doutrina de religioso atrás de vaga no céu, é justamente aquele que, no jargão, chamamos de racional. Pergunte a um sujeito racional que ficou cedo pelo caminho – por exemplo, um que tenha tido um AVC aos quarenta anos de idade – se considera que sacrifícios como abdicar do maior sonho em nome da carreira estável foram tão sensatos assim.

Escamotear o presente já seria inconsequência o suficiente, não fosse o agravante de que muita gente faz isso sem sequer ter um plano para retirada do tal prêmio futuro. Muita gente diz que abdica de seus maiores sonhos, pois espera assim ser amparado lá na frente. Espera? Mas por quem? Deus? O Criador jamais aprovaria essa ideia. Portanto, não há sentido em esperar. Quando lemos na fábula infantil dos Três Porquinhos que é preciso nos precaver para o amanhã, aprendemos que o terceiro porquinho, o único que não foi devorado pelo lobo, pois erguera um lar seguro, não esperou coisa alguma, mas, sim, traçou um plano sabendo exatamente o que precisava, pra quando (o inverno) e por quê.

Trabalhar bastante não é o problema; o problema é não saber pelo quê. Não sabermos o que queremos, precisamos, ou para quando. Nesse caso, nunca será possível saber o que é demais, e em algum momento acaba-se perdendo a direção dos próprios interesses. Quem não trabalha a serviço do próprio interesse de vida acaba trabalhando a serviço do interesse de outra pessoa. E, nesse caso, adivinhe o que a outra pessoa planeja para seu tão sonhado futuro? Nada. É preciso ter cuidado com isso, da mesma maneira que aprendemos que é preciso saber que ninguém olhará por nosso futuro enquanto estivermos embriagados com o momento presente. Só que geralmente ouvimos menos sobre um dos riscos do que sobre o outro, e isso também é resultado do plano de outras pessoas pra gente.

O que nos resta fazer sobre o futuro é esperançar. Esperançar significa ir atrás, fazer acontecer, não esperar. Quando alguém diz que espera que algo aconteça, isso não é esperançar; é esperar mesmo. É como passar o presente numa inútil sala de espera.

A esperança, por outro lado, é nosso motor para navegarmos ao longo do tempo; é o que nos empurra. Não podemos viver sem ela. Só que, para qualquer navegação, independentemente das condições do motor, precisamos de um plano de rota, de uma missão presente. E, especialmente se for a única jornada de nossas vidas, precisamos curtir e aproveitar a viagem.

Precisamos também dar mais atenção a fábulas sobre o futuro do que a previsões de economistas. De Shakespeare aos Três Porquinhos, há aventuras narradas em todos os níveis, pois as grandes questões do homem são as mesmas para todos. E talvez não apenas do homem. Afinal, como conclui outra grande obra de George Orwell (A revolução dos bichos), já há muito tempo está difícil diferenciarmos homens de porcos.

Minha relação com o esporte teve início na infância, incentivada pelo meu pai, inicialmente no tênis e depois no futebol, como ocorre à maioria dos garotos. Sempre tentei me manter ligado à atividade física, correndo na academia ou na rua, ainda que apenas uma ou duas vezes por semana. Sabia que, por menores que fossem a frequência e a exigência, a simples prática esportiva me fazia bem, especialmente ao fim do exercício: aquela sensação de pós-esforço – uma injeção hormonal de endorfina e serotonina – que nos traz satisfação sem igual.

O ano de 2010 foi, na minha vida, um divisor de águas. Estava com hábitos nada saudáveis, fumando e bebendo muito, submetido a oscilações de peso muito bruscas. Quase não fazia atividades físicas. Minha preocupação, ao chegar em casa, consistia em saber qual seria o programa da noite e o que teríamos de bebida para acompanhar.

Até que minha esposa me presenteou com uma viagem que definitivamente me mudaria – e para muito melhor.

Fazíamos dois anos de casados e ela me ofereceu uma expedição ciclística pela Dordonha, na França, com uma turma que não conhecia e que então me parecia muito chata, já que pouquíssimos bebiam e nenhum fumava. O tour tinha por proposta conhecer a região sobre bicicletas – de ciclismo de estrada – e percorreria as principais cidades locais.

Estava mal-humorado, aborrecido com aquele presente de casamento. De qualquer maneira, já que a viagem estava paga e me fora dada com tanto carinho, comprei minha primeira bike, bem às vésperas de uma prova de ciclismo que subiria a serra velha de Campos do Jordão. Para quem o conhece, um percurso bastante duro, desafio que exige um mínimo de treinamento prévio.

A prova seria no domingo. Comprei a bike na sexta à tarde e, no sábado, testei-a: uma speedy, totalmente diferente de tudo que já experimentara. Enfim, no domingo, lá estava, a postos. Terminei o trajeto num tempo bem razoável, algo em torno de duas horas e pouco, e fiquei bem empolgado. Minha estreia se deu a 9 de maio. Tive tempo, portanto, para treinar até meados de julho, quando partiríamos à França.

A viagem, confesso, foi uma das mais espetaculares de minha vida. Fiz amigos naquela turma com os quais me relaciono até hoje. Queimei a língua – ainda bem.

Essa mesma turma, composta de pessoas muito regradas, estava inscrita para o Meio Ironman em Miami (1.900 metros nadando, noventa quilômetros pedalando e 21 correndo) – a se realizar no final de outubro. Mobilizaram-se para que eu participasse, como se fosse um passeio no parque, e irresponsavelmente aceitei o chamado e me inscrevi.

Treinei bastante nesse intervalo de três meses. Participei de um triátlon curto (750 metros nadando, vinte quilômetros pedalando e cinco correndo), fiquei em terceiro lugar, e depois, em Santos, tomei parte em uma prova de triátlon olímpico (1.500 metros nadando, quarenta quilômetros pedalando e dez correndo).

Finalmente, chegou o dia do embarque para Miami. Enquanto esperávamos, encontramos um casal de amigos que me perguntou se participaria do Ironman Brasil (3.800 metros nadando, 180 quilômetros pedalando, 42 correndo), em maio de 2011. As inscrições já estavam encerradas. Porém, disseram-me que conseguiriam abrir uma exceção para mim – e lá fui eu, irresponsavelmente, de novo. Dessa vez, considerado o poder de exaustão da prova, com grande risco de um trauma irreversível.

No Meio Ironman de Miami, mantive um ritmo bem conservador, com o intuito de não “quebrar” na corrida. Não queria ter de caminhar. Consegui e conclui o percurso em cinco horas e 47 minutos. Uma conquista importante, pois me dava confiança para o grande desafio de qualquer triatleta, o Ironman. Eu estava inscrito e não desistiria, focado em cumpri-lo bem, e sem caminhar nos 42 quilômetros de corrida.

Muitos duvidaram quando afirmei que participaria de uma prova em que se nada, se pedala e se corre, respectivamente, 3.800 metros, 180 quilômetros e 42 quilômetros. É um desafio contra você mesmo, contra sua mente, sempre pedindo para que paremos, para que desistamos, e no entanto, por algum motivo, seguimos em frente; eu segui – e fui: onze horas e 54 minutos. Cheguei exaurido, chorando muito, sob a mistura de dor e de alegria, muita dor e muita alegria, muita satisfação.

Com a regularidade dos treinos – para além das nítidas mudanças no corpo, com implicações decisivas para o bem-estar e para a disposição física cotidiana –, começa-se a adquirir uma disciplina acima da média, já que, obrigatoriamente, deve-se praticar ao menos dois esportes em quase todos os dias – e ainda conciliá-los ao trabalho e à família. Além disso, o rigor das provas fortalece o espírito e a cabeça. No Ironman deste ano, por exemplo, tive muitas cãibras e, portanto, senti muita dor. Sofri, mas fui em frente. Valeu a pena. Meus pais foram me assistir e me motivaram a terminá-lo. Atleticamente, porém, não fiquei satisfeito. Quem pratica esse tipo de prova nunca – nunca mesmo – fica contente com o próprio resultado. Sempre haverá onde e como melhorar.

Estou no caminho certo. Treino com pessoas legais. Alimento-me corretamente. E tento ser flexível para que esta prática não se torne uma neura e não prejudique minhas vidas familiar e social. O triátlon, compreendido desta forma saudável, mudou-me para melhor. Acredito que todos temos limites fisiológicos e físicos, os quais, entretanto, dificilmente alcançaremos – a não ser que sejamos profissionais. Como não sou, continuarei treinando, com responsabilidade, mas sem medo de sentir dor. Todos nós podemos ir além, sempre.

Jamais pretendo parar, uma vez que finalmente encontrei um esporte que me completa e me faz feliz.

Vindo de uma família de artistas, Luiz Henrique Campos, 45, é programador visual, e coleciona, há mais de 20 anos, diferentes tipos de objetos. Sob forte influência de sua família, que fazia parte do teatro e da televisão brasileira, Luiz começou a colecionar tudo o que se relacionava a esse universo, cartazes, programas e fotos que hoje somam mais de 150 objetos.

Luiz mora com a mãe – que o influenciou, guardando suas roupas e objetos de criança – em um apartamento extremamente organizado, onde começou a armazenar todas as suas coleções, em seu quarto. Após alguns anos, juntou tanta coisa, que viu sua coleção invadir corredores e outros cômodos do apartamento. “Sei exatamente onde encontrar cada coisa rapidamente”, diz ele, tamanha é a ordem. São mais de 15 coleções que vão desde vacas, bonecas e revistas até objetos da realeza britânica. A coleção tem seu item mais raro, uma xícara da coroação da Rainha Elisabeth II, da década de 1950, junto com a coleção da Around, revista do anos 1980, que era dificílima de ser encontrada mesmo na época que era editada. Ele conseguiu as que fazem parte de sua coleção quando descobriu onde era a redação, e comprou direto da fonte.

Mesmo não sendo fã da modelo Gisele Bündchen, nos anos 1990, com a explosão de sua carreira, viu ali uma ótima oportunidade para começar a juntar revistas nas quais ela saía na capa. Hoje, são mais de 350 revistas – incluindo a que demos de presente quando fizemos a visita. Canecas, pôsteres, lápis, souvenirs, bonecos, xícaras de Andy Warhol, David Bowie, e Kate Moss. Também faz parte do seu universo uma coleção absurda, de mais de 520 dvds.

Sua primeira e maior coleção tem 24 anos e é a de vacas. Seus amigos o ajudaram bastante, dando de presente sempre que viam algum objeto relacionado, chegando hoje a mais de 160.

Além de colecionar objetos, Luiz tem o hábito, que começou em 1988, de escrever diários. Anotava tudo o que fazia, colava reportagens de jornal, fotos dos amigos e familiares, ingressos de shows, o que faz até hoje. Claro que em uma escala bem menor, pois a vida mudou. Sua agenda atual tem duas linhas para cada dia do mês.

Luiz nunca deixou nenhuma de suas coleções de lado. Nesses mais de 20 anos colecionando, ele alimentou todas elas. Mesmo pensando que poderia ter comprado um apartamento com todo o dinheiro já gasto até hoje, ele não se arrepende, e continua buscando ou esperando que esses objetos surjam de forma inusitada em sua vida.